Все тоньше жизни каледарь
Бесстрастно листья обрывая.
И клен гадал, осенним дням
Три первых ветки отдавая.
Багряной кровью налились.
Откуда рана в нем такая?
Тепло ещё, но отреклись,
Кончину лета предрекая.
Не от того ль «дик» виноград,
Что спину дома всю опутал?
Такую ж прорезь невпопад
Открыл, вскрыв вену будто.
Вот так и мы когда-нибудь
Простимся – каждый в свою дату.
Раз все заканчивает путь,
Так и скорбеть о том не надо.
утро, 30 августа, 2003 год,
Свидетельство о публикации №107042600252