Старая Москва

У меня стоят у монитора уже месяца два - два мерзавчика водки: один "Праздничный", а другой "Старая Москва". Сиротливо так стоят, как предлоги не перенесенные на следующую строчку.
 Как сиротливая московская весна, которая приходит незаметно в этот город-коробку набитую людьми, ее(весну) замечают в последнюю очередь, между отъехавшей маршруткой и входом в супермаркет.
А весна вся ушла в подземку, где голоногие пуповертки, все как одна по-пионерски выпятив ягодицы и незрелые груди, вращают глазами в поисках партнеров и у них есть всегда предлог залипнуть в твоем случайном взгляде и тянуть на себя одеяло причастия к весеннему обновления.
 Как это мило не пожить пару лет в Москве и появившись в его тревожной, тронутой денежной паранойей, атмосфере, задуматься и сказать:
- Где же ты Любовь? Под копытом Юрия Долгорукого или в строительно-ремонтном буме, разрывающем полипами новостроек ткань истории.
 Но неожиданно без предлога наступит на ногу гумозный попорошайка-оборванец, отдавая которому последнюю десятку, вдруг поймешь - в этом мире смерти, любовь такой же бесплотный ангел как хорошее слово, приходит без предлога, но оставит в твоем сердце сладкую боль воспоминания на всю жизнь.
 А мерзавчики все стоят внебрачной парой грустных наслаждений.