Уж нет побед...

Уж нет побед. Поэт забыт.
Заложник плоти поневоле,
Он чтит отца и он грешит,
Как каждый по своей природе.

Поэт ликует, когда чист.
Пред ликом не сокрыть греха.
Вот новый день, вот новый лист.
И снова пишет стих рука.

За строчкой строчка. День за днем.
Вплетает истину в куплеты.
И все же знает, что с тряпьем
Уйдут труды и все запреты.

Но вера в то, что дух живет
Развеет грусть, и рухнут стены.
Оковы те, что жизнь несет
Разрушит смерть, внеся измены…

Мрак наступил и тела бренность,
Не потревожит больше ум.
Ушли волнения и нервность.
Ушла любовь, ушёл и шум.


И словно слуха больше нет.
Зачем глаза и ощущать всё кожей?
Он чья-то жизнь, надежды и ответ
И чья-то смерть с нахальной рожей.

Он жизнью жил, любил жену.
Был ангелом, но чаще бесом.
Хотел бы видеть лишь её одну
И жизнь просил не называть процессом.

Поэт забыт, но единицы помнят,
Как в юности дружили вместе.
Но он надеется, что ещё вспомнят,
Когда читать закончат в этом месте.