Какой-то странный и унылый,
Он жаловался тихо на печали,
На этот жуткий мир, постылый,
Где неудачи лишь его встречали.
Хотя собою он и не дурён
И умом как будто не обижен,
И волос его волнистый лён
Блестит и модненько подстрижен.
Но он горбун. Мать как-то уронила…
И теперь отвержен, всеми презираем.
Как будто мать навеки схоронила
У судьбы просить приличный заем.
Теперь ни одна смазливая девчонка,
Даже не красавица, почти – уродина,
Скорей наградит улыбкой собачонку,
И у неё улыбку вызовет смородина.
А меня обойдёт тихонько стороною,
Даже не удостоив беглым взглядом…
Тогда как бы пропасть по до мною,
Как будто виселица рядом.
Неужели мне написано судьбою,
Неужели Бог предал и забыл меня,
Что никогда «любимая» с тобою
Не встретим радостного дня.23.04.2007 0:11
Горбун
© Copyright: Фома Надёжный, 2007
Свидетельство о публикации №107042302494
Свидетельство о публикации №107042302494
Рецензии