Передают, что умер Папа...

Передают, что умер Папа,
Но чую вроде бы не наш
Ведь наш - ну точно б был алкаш,
Или еще, какое чудо:
Любой политик наш – Иуда
Всегда радеет за народ
И потому берет немного –
Гектаров сорок огород,
Где будет строиться берлога,
А дальше кто там разберет,
Но говорят, что все от Бога.

Нет, тот почивший был иной,
Так наш апостол с бородой
Ему в подметки не годился
Он как-то ночью мне приснился
И я забыл зачем крестился,
Зачем макал меня в купель
Псалмы забывший поп-растрига
В холодный пакостный апрель
И в чем была сама интрига…


У Папы, что из дальних стран
Народ ходил и в ресторан
И одевался не у турков
На нас - озлобленных придурков
Смотрел с опаской, не таясь
И вдруг – такая ипостась
Понес печальную утрату,
Нет, мы, приученные к мату
Их скорбь и выразить не сможем
И потому бесстрастно гложем
Без мяса «Сахарную» кость,
Ведь каждый в мире только гость,
Но почему-то жалко Папу…