Промозглы улицы. Сыры дома.
И сам иду я едва-едва.
На город пала осень, он печален
И небосвод уныло-хмур, а не хрустален.
Смешались мысли, ветер бродит в голове,
И жизнь проходит будто бы во сне,
Не вырваться порой из замкнутого круга
И скоро след наш заметят пурга да вьюга.
Сомнений тяжкий груз нас держит на земле,
Лишь сны невнятные приходят о весне,
И сердце вещее надеется и ждет,
Что снова света луч в окно к нам заглянет.
Но ночь темна и ветра свист уныл,
Порою мнится, что навеки позабыл,
Что есть весна, что есть любовь и дом,
Что ждут тебя все время в доме том.
Хочу забыться и не думать ни о чем,
Но мы родились – это значит мы умрем,
Прервется дней и лет нелегкая чреда,
В неведомую вечность мы уходим навсегда.
А что за гранью, что мы все перешагнем?
Тьма, небыль, ну а может, Отчий дом?
Вопросы эти мучают меня,
Смогу ль найти ответ при жизни я?
Вопрос
© Copyright: Петр Баранов, 2007
Свидетельство о публикации №107042202183
Свидетельство о публикации №107042202183
Рецензии
Петуха, ты куда пропал! Говорят ты был у нас недавно. Вобщем давай появляйся потихонечку!
Ростислав Кузнецов 31.10.2007 18:05 • Заявить о нарушении
Ростислав Кузнецов 31.10.2007 18:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.