Улетевшему

Немеют руки, пальцы словно лед, слова застыли в воздухе апреля. Я жду звонка, как ждут на Новый год подарка. И закончилась неделя. Безделье замыкает узкий круг. Тоска снедает, стережет капканы. И мой далекий не жених/не друг рассовывает мысли по карманам… Он их не помнит, он меня забыл, как лишний груз, оставил на таможне. Он улетел и был предельно мил и холоден… что есть одно и то же… Весенний дождь—слепая пелена. Бакинские прокуренные будни встречаю тихо, как всегда одна и все идёт размеренно и нудно… Картины, йога, маникюр, кровать, обеды, ужины, прогулки, разговоры—нелепо, пусто… хочется бежать подальше, прочь из графика такого… А ты молчишь в ответ на «как дела?». Ты очень занят, у тебя работа… Я это знаю, только не всегда могу принять за правильное что-то… Созвездьями раскроен небосвод. Сижу бездумная, читаю мимо строчек. Но message твой опять меня спасет. Усну с улыбкой. Всё. Спокойной ночи.