Небо

Он умер в шесть часов утра,
Не досмотрев свой пятый сон.
Бессильны были доктора.
Не очень возражал и он.

Попал на небо в пол седьмого,
Врата, апостол - всё на месте,
Вручили паспорт «убылого»,
На лбу нарисовали крестик.

Идёт и видит: толпы душ
Бредут куда-то по дороге.
- А в честь чего играет туш?
- Сегодня выбираем Бога.

Есть нынче пара кандидатов:
Один - умерший президент
Америки Соединённых Штатов.
Он - самый главный претендент.

Второй - известнейший политик.
Не всё поведавший Суду.
- Его грехи, - заметил критик, -
Предполагают быть в аду.

Есть третий - самовыдвиженец.
Герой двух войн, простой солдат,
- Святой, ребята, как младенец!
(По крайней мере, говорят).

Четвёртый - нынешний избранник.
Второго срока захотел.
- Ну да, развёл такой свинарник!
- Убраться, значит, не успел!

- Так значит. Бога выбирают?..
А как же Сын, там, Дух святой?
- На пенсии уж отдыхают!
Ушли, как видишь, на покой!..