Смерть в Париже

Как глупо умереть, не побывав
в Париже: где под Аркой Триумфальной
прошлись столетия, от гордости устав,
да мода, оставаясь ненормальной,
как всё, что видим мы впервые – обретя
рекламные размеры нас стремится
переодеть, как мать своё дитя,
которое невинно так мочится
ещё не перестало под себя.
Да! Это город бури, шлюх, поэтов.
Здесь размножаются, как всюду, и любя
свободу в проведении рассветов
по своему. Боюсь сказать: в кругу
своих привычек – это выглядит банально.
Бередит слух. И вот: «Чем я могу
Вам услужить?». Почти официально,
мне к уху кланяясь, спросил официант.
Когда я, от прогулки надышавшись,
вошел в кафе. Мне хоть и тесноват
пиджак, но всё ж, не постеснявшись
заказываю кофе и бисквит.
От лиц на Rivoli, от канделябров
рябит в глазах. Не заменяя алфавит
латынью, мучусь счастьем эмигрантов
бывать в Париже: осенью, весной
или же летом, в будущем – зимою.
Я дома там, где телом и душой
могу считать себя, самим собою.