Жёлто-изумрудное...

Глаза случайные, вечно теряющиеся.
На лбу совершенно неуловимые мысленные блики.
Мне кажется, что мы уже встречались где-то в прошлом;
Впрочем, нет, я знаю это наверняка...
И единственный великий смысл - в реинкарнации душ.
Ты помнишь бледные руки, пылающие будущими поцелуями?
А что такое настоящее? -
Никак необъяснимые капли дождя на моём лице.
Несбыточное, обнажённое прикосновение измученной души,
Заблудшей во всесмывающем планктоне.
И два нарисованных восковых тела,
Расплавляющихся в непостижимой испепеляющей страсти.
А что такое жизнь? -
Прекрасная божественная мука с примесью неоправданных желаний.
Стоп! - Вот он - Миг!
Вселенское поле, орущее красными пьяными маками...
Вечный, непостижимый и обалденный Миг,
В котором мы захлебнёмся иллюзией счастья.
Время - хрустальные сгустки неправильных форм,
Застывающие, кристаллизующиеся в энергетическом огне человеческой памяти.
Хрусталики - Миги, с подмешанными в них цветными красками.
А что такое цвет? -
Воображаемые и иногда являющиеся формы.
...Две тонкие изящные руки'
Играючи пересыпают горстку разноцветных хрусталиков.
И они сверкают, отражаясь в ладонях.
Ну вот же он - лови!
Тот самый, жёлто-изумрудный, формы неправильной звезды.
Осторожней, не поранься! -
Он - живой, и может засветить тебя, как плёнку.
Впрочем, не бойся, теперь это уже не больно;
Только лёгкое покалывание в том месте,
Где Кто-то всё зачем-то помнит, не считаясь с нашими желаниями...
...Наслаждение - без ощущения боли, превращается в обыкновенное удовольствие.
Счастье - без предчувствия приближающейся катастрофы -
Становится будничным и серым.
Провожание солнца на закате - без боязни за его рассветное возвращение -
Делает всеисцеляющую радость небрежной улыбкой.
Тривиально, абсурдно, бессмысленно...
А смысл вот в этом дожде, плачущем по моему лицу...
Я ещё не знаю, что это слёзы,
И в этом невежестве вся прелесть женской любви.
Эвдемонизм - вот единственно оправданная философия,
А природа является её посредницей.
Всё остальное - рассудительная суета в постоянном поиске оправданий.
...Загадочные, невозможно необъяснимые эдельвейсы,
Цветущие на голых камнях, вопреки всем придуманным человеческим законам.
Отвергнутая цивилизацией эмпирия -
В жертву предательским экспериментам.
Научно-экспериментальная любовь, химический состав вдохновения -
Пошлый прагматизм цивилизации,
Обречённой ещё на одноклеточной ступени своего существования.
Вечный поиск несуществующего...
А бред всегда считался плодом больной психики,
Хотя именно в бреду рождались гениальные мысли,
Которые впоследствии претерпевали трезвую обработку,
И становились человеческим наследием.
Вечная бредовая тема...
Искание уже кем-то когда-то открытых истин,
Аморфных под бременем времени форм.
Впрочем, всё это, наверное, больное воображение души,
Живущей уже много тысяч лет
И неумеющей справиться с памятью прежних жизней.
Метания по пустой клетке-квартире, сжигание чьих-то старых писем;
Неосознанные ночные прогулки по незнакомым улицам...
И вдруг... Этот Миг!
Ослепительный, странный, неизбежный фатум измученной обнажённой души.
Слёзный, манящий, ничего не обещающий дождь.
Пьяные маки... Никогда не виденные эдельвейсы...
Совершенно хаосное состояние памяти...
Случайные, вечно теряющиеся глаза...
А потом непонятная мокрая дорога в холодную пустоту, в никуда...
...Отчего-то жжёт ладонь левой, кажется моей, руки;
С ленивой неохотой разжимаю длинные, музыкально несостоявшиеся пальцы,
И, о Господи, - жёлто-изумрудный хрусталик смертельной формы неправильной звезды...
Сопротивление бессмысленно, да и не нужно.
Мы ещё не научились трансформировать время - и слава Богу!
Жёлто-изумрудное свечение кристаллического хрустального сгустка,
Словно рентген, высвечивает до сих пор неузнанные лабиринты души,
Освещая вспышками неуловимое предназначение.
И что собственно важнее: воображение или реальность? -
Грани стираются; и уже невозможно понять, что действительно, а что придуманно...
Ненавистная тюрьма - клетка-квартира, засасывающая трясина комфорта.
Но как хочется бежать Туда, во Вселенское пьяное маковое поле,
И рисовать в разряжённом воздухе совершенно материальные картины,
Которые никогда не увидеть материалистам.
...А в сущности, всё будет гораздо проще:
Я заставлю свою клетку множеством белых, извергающих пьяный аромат лилий,-
О, коварные цветы!
Роковым жестом задёрну тяжёлые давящие портьеры,
Пытаясь хоть как-то отгородиться от цивилизованного мира
Им же придуманными средствами.
Презренное электричество! - Будут свечи...
А потом долгий летаргический сон
В смертельном удушливом аромате белых цветов...
...И снова всё сначала! -
Детство. Маленькая кудрявая девочка с фатальными глазами-пуговками,
Плещущаяся в малиновых облаках,
Ещё не знающая в чём смысл жизни, и от того мудрая, впрочем, как все дети.
Пройдёт ни много - ни мало лет, прежде чем она почувствует
Беспричинный ожог в левой ладони.
Она ни в чём не будет виновата,
Виноваты будут материальные законы, придуманные Кем-то, -
Ничто не исчезает в никуда, но только переходит в иное состояние.
Да! Хрусталики - Миги...
И это тот самый - жёлто-изумрудный,
Давно прожитый, но не исчезнувший,- обожжёт её ещё юную ладошку
С длинными музыкальными пальцами.
Она будет мучиться, ища причину этой боли; но причина не постижима,
Как прочные сконцентрированные пласты Времени, в которых кроется её суть.
Бессмысленные поиски квинтэссенции оканчиваются печально.
Вечность - вот Истина.
А что такое Истина? - Бессмысленный поиск Вечности.
Софистика? - может быть, - это от неумения общаться сенситивно.
...Смешно и глупо, но снова дождь. Это - знамение.
И в другой раз тоже будет дождь...- Я уже полюбила его.
Что ж, моя истина - в дожде. Слёзный, манящий, ничего не обещающий дождь.
Пьяные маки... Никогда не виденные эдельвейсы...
Я, кажется, медленно схожу с ума. Совершенно хаосное состояние памяти.
Кудрявая девочка. Малиновые облака. Чёрная пропасть знаний. Грязные лужи.
Оранжевая молния. Гроза. Маковое поле. Жёлто-изумрудное свечение.
Длинные музыкальные пальцы.
Ночь, утонувшая в необузданной страсти. И бездна одиночества...
Просветление и снова тьма. Эротические сны. Узоры на стекле...
Вздор! Чепуха! Ахинея!
Просто совершенно случайно влюбилась в прохожие теряющиеся глаза,
С которыми уже встречалась где-то в прошлом, -
Далёком, неосознанном, но мучающем.
Неуловимые мысленные блики на лбу - как пароль.
И дождь - последней каплей!
Именно так было задумано Кем-то.
Помнишь, бледные руки, пылающие будущими поцелуями? -
Забудь! Сгоришь!
Давай сгорим! - Молчишь? -
Это совсем не больно, а если и больно, то только самую малость.
Ты так боишься моих рук, как ещё никто не боялся.
Но будущего нет и не будет. Postscriptum придумали глупцы
Для успокоения собственной медленной смерти.
Жизнь - Миг! Лови хрустальные кристаллы...
И от того, каким цветом окрасишь их,
Зависит чья-то будущая Боль и Радость...
Не бойся Мига, ведь он уже не повторится для тебя...
А - впрочем...
 _____________________________________________
 (-1989-)