Дом Грез

Я часто возвращаюсь к белому дому на холме. Я всегда помню, каким было небо и река вокруг этого зеленого прекрасного места. Дом моих мечтаний и надежд. Весь я родился там. Вы смотрите на мои руки – но ведь это не я, вы смотрите на мое лицо – но ведь это не я, вы чувствуете, как я дышу – но ведь это не я. Я – это то, что скрывается за этим, я до сих пор живу в этом доме, полном старых теней. Лестница, что ведет на второй этаж, а за ним и на чердак, где стоят мои старые вещи: зеркало, стол, лист чистой бумаги, письменные принадлежности.
Снег, подобно пыли, кружится в п р о с т р а н с т в е , как некий ветерок, сбившийся с пути, со следа. Я не помню лиц, они все стерты из моей памяти, как стерты и обои и резаные деревянные перила.
Я вхожу в темную, т.е. сгоревшую гостиную, и ищу то место, то место, на котором я поклялся умереть. Надо в последний раз взглянуть на рассвет над великой тихой речкой. Пелена воды, отделявшая меня от зимы: я забирался на подоконник и смотрел в окно, на белые снежинки, на туман изо льда. Странно, но эта вроде бы спокойная река никогда не замерзала, даже в тридцатиградусный мороз.
Либо она священна, либо проклята.
Сейчас, я на чердаке смотрю в зеркало и пишу за столом этим пером, обмокнутым в старые красные чернила. Да, отсюда так же видно эту реку, которая укроет меня от зимы. Странно, я хотел повеситься, но моя река манит к себе! Река… взглянуть бы поближе. – Я подхожу к окну чердака. Довольно высоко. Солнце садится за горизонт. Я вечный скиталец по временам.