Бредовые стихи

Глаз ночной глядит в окно,
Облака плывут в дали.
Строки эти не легко
Превращаются в стихи.

Мои стихи – моя зараза.
Правду не легко сказать.
Я хочу всего и сразу,
Но умею лишь писать.

Тяжело дышать при свете,
Тяжело дышать в тени.
Спину режут злые плети.
Моя чума – мои стихи.

Я – поэт не по призванью,
Мне не нужен божий дар,
Если за мои старанья
Мне не платят гонорар.

Первый шаг уже я сделал,
От души стихи писал,
Запустил печаль я в тело,
От любви своей страдал.

Шаг второй мной не изведан,
Разучился я идти.
От потока в мыслях бреда
Сбился разум мой с пути.

И теперь лишь три дороги
Разветвляются во мгле,
Но не слушаются ноги,
Выбор делать – не по мне.

Может сделать шаг к поэтам?
Посвятить себя другим,
Стать воистину бессмертным,
Но погибнуть молодым.

Или сделать шаг к науке?
И отречься от письма.
Век испытывать все муки,
Но вылазить из дерьма.

Или может не стараться?
Сделать шаг в свое окно
В то, что смотрит лучом Солнце…
Нет! В моих стихах всегда темно…