И небо похоже на лед,
И мне не дойти до угла,
Мой город нескоро умрет,
В нем бредят колокола.
И молча прохожий идет.
Он смотрит на небо с тоской.
И вскоре прохожий уснет,
Уснет он на мостовой.
И ветер подхватит его,
И вверх на руках понесет,
И небо откроет окно,
Где солнце прохожего ждет.
Он слышит сквозь сон голоса,
И хлопанье ангельских крыл,
И рвутся под ним небеса,
И ветер смеется над ним.
Я верю что небо простит...
Я знаю мы сходим с ума,
И слышу, как где-то в дали,
Неистово воют ветра.
Я верю что небо простит...
2006
Иллюстрация "Прохожий" by Edmund
Прохожий
© Copyright: Эдмунд, 2007
Свидетельство о публикации №107042002210
Свидетельство о публикации №107042002210
Рецензии
Да... всем бы нам уснуть и оказаться прощенными небом:)
P.S."В нем бредят колокола" - офигительно-здорово.
Аня Шишкина 24.04.2007 22:41 • Заявить о нарушении
P.S."В нем бредят колокола" - офигительно-здорово.
Аня Шишкина 24.04.2007 22:41 • Заявить о нарушении