Ты знаешь, все почти как было,
Все те же суета и холод.
И хочется порой достать с веревкой мыло,
Но только нужен веский повод.
Я понял, время лечит болью,
И лишь предательство хуже, чем лесть,
И плохо все, что мы решаем кровью,
Пусть даже это месть.
Ты знаешь, стало больше красок,
Но все же главный цвет все так же черный.
Порою даже дома мы не снимаем масок,
И ждем, что день наступит новый.
Я верил, смысл в жизни есть,
Но понял, смысл только через смерть.
И тот, кто говорил, что смысл жизни честь,
Обычно честен сам не больше чем на треть.
Ты знаешь, мыслей стало мало,
Все об одном, но разными словами,
И много у кого душа устала
Смотреть, как мы о стены бьемся головами.
Я понял двадцать первою весной,
Что многого я в жизни не сумел.
Сейчас идет две тысячи седьмой,
А ты чуть-чуть к двухтысячному не успел.
2007
Восьмой год
© Copyright: Антон Анатольевич Трофимов, 2007
Свидетельство о публикации №107042001570
Свидетельство о публикации №107042001570
Рецензии