Патологоанатомическая поэма

Патологоанатому Грише в день Рожденья.

Ну что же, вечной жизни нету.
Я отдыхал на канапе.
И вдруг подкрался по секрету
Тот полный, что на букву «Пэ».
 
Конечно, все засуетились:
 Мне мяли грудь, мне дули в рот,
 И даже хором возопили:
 « Ну где же доктор Аксельрод!»

Но доктор, настоящий профи,
Взглянувши быстро, делово
На заострившийся мой профиль,
Сказал, что « Профиль не его».
 
Потом пошло: прощанье с телом
 И скорбный родственников торг...
 Весь неземной, в обувке белой
 Я посещаю местный морг.

Флоридский ветерок колышет
Табличку « Выдача до 2-х »,
А у дверей встречает Гриша,
Приветливый, как Винни Пух.
 
Сияет стол обитой жестью,
 Для пальцев бирочки в углу,
 И он с гостеприимным жестом
 Мне говорит: « Прошу к столу!

Здесь сяду я, здесь кореш Сеня,
Лариса, чтобы видеть грудь,
Тут Гороховский...» В отупеньи
Силюсь понять хоть что-нибудь!
 
И чую, братцы, едет крыша!
 « Дак, я же помер!», - говорю.
 А он, как будто бы не слыша:
 «На мужика по-пузырю!»

Как заору я: « Скока, скока!?»
И вдруг... Слетаю с канапе!
Вполне живой, с кровоподтеком
На этой самой. Что на «Пэ»
 
Так это, ж, я, вдремнув, свалился!
 А страшный морг – лишь глупый сон!
 Зато немедленно родился
 Хороший тост, а вот и он:

За сим столом обильным сидя,
Я всем желаю одного –
Чтоб в заведеньи том не видеть
Ни Грише – нас, ни нам – его!