http://www.stihi.ru/2007/04/12-242
Снова в душе поднимаются мрачные тени,
Если не выпить, то в форму свою не придёшь,
Трудно идти – доконали крутые ступени,
Клавка, когда ты подъезд от стекла уберёшь?
Это осколки разбитой намедни чекушки,
С влагой, входящей в сознание светлым огнём,
Он на мгновенье осветит там все закоулки,
И потускнеет, став слабым и сизым лучом.
Лестница круче, дойду ль до порога квартиры,
Или сорвёшься на отдых к соседу зайдёшь,
Он политурой всё «честит и честит мундиры»,
Хаос такой в голове – жив иль нет? Не поймёшь.
Что заставляет карабкаться с ношей тяжёлой?
То, что не хочется в грязном подъезде лежать.
Ведь на мне чистая «секонда хенда» обнова
Ту, что вчера подарила мне Ицыка мать.
Ох, вот опять до меня добралось протрезвленье,
Мерзко настолько, что сам тебе час твой пробьёт.
А там ногами вперёд посчитают крутые ступени.
Моцарта Ицык сыграет и с Клавкой бухнёт.
Пародия на своё на пороге
© Copyright: Саша Челышев, 2007
Свидетельство о публикации №107041800040
Свидетельство о публикации №107041800040
Рецензии