Причал в моём порту, где каждому надежда...

МОй старый порт...чудные чайки,
Рабочий с поднятой рукой,
Изодранные, жёванные майки,
Исписанные чёрной полосой...

Мой вид на море, мои ноги,
Круги чертящие в воде...
И пароходов дым и фляги,
С вином, И счастье на лице.

Моя страна, печаль и слава,
Мой груз на пару тысяч тонн,
Бывает мне ничто не надо,
Лишь непробудно долгий сон.

Даль синяя, смешные облака,
Как будто в очередь столпились,
И плачут...плачут как всегда,
Ну что ж, такими уродились...

Мой свет...простая керосинка,
Жаль ярче нету ничего другого.
Очередная к ней причалит спичка,
И вот светло, и грустно снова.

Здесь в занавес небесный смотрят звёзды,
Как мы работаем и день и ночь,
Но ведь в порту родном, мы-грёзы,
Работать за гроши не прочь...

Есть и любимая моя вещица,
Мой дом такой. Прогнивший мой причал,
Здесь кораблям нет сил кружиться,
Я всех сюда поэтому позвал...

Хоть дождь, хоть палящее солнце,
Хоть жажда мучает, хоть страшная чума,
Сидящему со мной дам хлебных крошек горсти,
Но он за это скажет про меня.

Или расскажет мне историю свою,
От детства самого до старости глубокой,
Я им за это песню славную спою,
Про боль, о парне одиноком...

Бывает знаете ко мне,
Вдруг забегут и ребятишки,
Расскажут новости газеты побыстрей,
Я им прочту отрывок книжки...

И счастье их-оно согреет,
В мороз под сорок, в страшную пургу,
Когда с причалом море небо клеет,
Когда не видно облака слезу...