Есть какая-то бессмыслица в этой светлой ночи,
Мне так хочется убежать, сорваться, уйти
Под свет скромно сияющих фонарей,
В шелест и шорох размашистых тополей...
Но не уйду, останусь, замкнусь,
Спрячу под фарфоровой маской грусть,
Сяду за старенький стол, возьму в руки перо
И продолжу извечное ремесло.
Я не историк, что начертает хроники лет,
Я не поэт, сочиняющий сладкий сонет,
Я не писатель, рождающий рыхлый роман.
А идеалист, умирающий от сердечных ран.
Падают капли багряные в лист,
Но он по-прежнему светел и чист,
А за окном плывут облака
Вот бы и мне уплыть в небеса…
Наваждение
© Copyright: Марсианин, 2007
Свидетельство о публикации №107041600746
Свидетельство о публикации №107041600746
Рецензии
