Век пушкина и век двадцатый

 

Хлопнул дверью, убегая
От жестоких, грязных слов
И пошёл я в непогоду
Переулками дворов.

Шёл, куда глаза глядели,
Сквозь толпу и русский мат,
Сквозь базар, вокзал, отели.
Шёл без цели. На закат.

Дождь упрятался в тумане,
Я не видел ни черта.
В серых очертаньях далей
Растворилась суета.

Шёл и вышёл прямо к лесу.
Чуть рассеялся туман.
Осень придавила весом,
Опьянила, как дурман.

Цвет зелёный, цвет багровый
Мне ударил по глазам.
Всё так чудно, всё так ново
И я сам себе не сам.

Дуба старого кудряшки,
Клён резной, берёзы дух,
Воздух тленный и пьянящий.
В красках разум мой потух.

Как картины, как сюжеты
Листьев разноцветных пыл.
Мысль слагается в куплеты,
Воздух – в краски, краски в дым.

Это ж пушкинское время,
Это ж пушинский пейзаж,
Рай земной, природы звенья,
Подмосковный вернисаж.

Вдруг из пелены тумана
Вышёл он навстречу мне.
Плащ, цилиндр, бакенбарды,
Бросив вяло: «Добрый день».

У скамьи остановился,
Вдаль направил грустный взор.
Под поэтом расстилился,
Мягкий, золотой ковёр.

Тростью он буравил листья,
Думы думал, вслух шептал,
Нервно сжав перчатки кистью,
Пушкин здесь кого-то ждал.

Дама в чёрном появилась.
Дама в чёрном.Дама пик ?!
Подошла, остановилась,
Отведя тревожно лик.

Что-то там происходило,
До меня дошёл скандал.
Дама тихо говорила,
Пушкин изредка кивал.

Я не слышал разговора.
Слышал вздохи пару раз,
Видел пасмурные взоры,
Широко раскрытых глаз.
 
А потом, как выстрел ахнул,
Даже ветви затряслись.
Пушкин: «Я стреляюсь завтра»,
И добавил: «Се ля ви».

Дама слёз не удержала.
Пушкин медленно ушёл.
Я стоял, змеёй ужален,
Еле сдерживая стон.

Случай видно их поссорил.
Может мне его догнать
И без всяких предисторий
О дуэли рассказать?

В вату ноги превратились.
Я свалился на скамью.
Мысли словно змеи вились,
Стиснув голову мою.

То ли это мне приснилось,
По глазам провёл рукой.
Там, где пара мне явилась,
Слышу разговор другой.

Парень с девушкой ругались.
(Звуки вечером слышней).
Губы, те что целовались,
Маты гнут в семь этажей.

Но идеи! Всё как раньше –
Словно двести лет назад.
Пары, заблудившись в фальше,
Стелят путь друг другу в ад.

Женщина – мужчина – ссоры –
Сети тайных, прочных пут ...
Эти вечные раздоры
Лишь по новому плетут.

 *

Вдруг, как приступ злого хмеля,
Зависть к Пушкину пришла.
Есть разборки, нет дуэлей.
В мире шума тишина.

Нехотя, с трудом поднялся.
Нехотя побрёл домой.
Лучше б завтра я стрелялся,
Чтоб не сориться с женой.

 Октябрь 2003