Пара домашних туфель из мягкой кожи, Райан Саадат

Это будет нелегко – эта разлука, ставшая еще горше без
скомканных простыней на смятой постели. Даже туфли наши
остаются в парах, шагая сквозь эту весну в сторону
дыры июля. Никогда не дарите любимой туфель. Они всегда
уходят прочь. Но захотят ли вернуться?
Старые сказки молчат об этом.

Что ты предчувствуешь? Я – что осень настанет, потом закончится,
следом будет зима. Не очень вдохновляет? Белое эхо,
повседневная серость, все, что выросло прошлым летом,
прошлой весной – все глубоко заморожено, словно льдинки,
кристалл к кристаллу, штабель за штабелем, и покоится
на самом дне памяти, о котором обычно говорят - «забыл»,
в темных закоулках мозга, куда вход воспрещен.

Пара домашних туфель из мягкой кожи, украшенных
перьями и гусиным пухом. Они навевают грусть. Потанцуй в них.
В своих мечтах мы всегда танцуем – фокстрот, джаз, румбу
и самбу, фигуры, для которых у меня даже нет названий.
Будем держать друг друга нежно – всего лишь передавая прикосновения кожи.
Но в твоем мире туфель не носят – слишком жарко.

Теперь твоя очередь рассказывать.



Rhian Saadat

A Pair of Dove-skin Evening Mules


This will be hard. This parting. Made harder by the absence
of crumpled sheets, strewn bedding. Even our shoes have
remained in pairs throughout this spring as they pace towards
a hole in July. Never give your lover shoes. They will always
walk away. But will they consider coming back?
Old Wives Tales never say.

What do you intuit? Me, that autumn will come, and then it will
go, and it will be followed by Winter. Hardly inspired. The white of
an echo, and the grays of business, and all that grew in that
Summer, last Spring hard frozen, stored as icicles, side by side,
pile after pile, mated for life in the depths of the brain where
they say we forget – printed in the lobe we label – Keep out.

A pair of dove-skin and leather evening mules. Trimmed with
feathers from ducklings. Egg blues and down. Dance in them.
In the dreams we always dance. The foxtrot. Jazz. The rumba
and the samba, the routines for which I have no names.
We hold each other lightly – mere sensations of a skin shared.
In your part of the World, shoes are never worn. Too hot.

Now you tell me.