От страха

Меня бьет по спине оловянная трость,
А солдата дымит ароматная печь,
Черный зонт по дождю отвлеченно стучит –
Его ждут облака за туманом

А в тумане на теле истлевшая кость
Всё горит страхом боль мою сечь,
Что же мышь по утру восхищенно молчит?
Ее ждет сторона за капканом


Рецензии