На фоне разбуженных форточек...

Ночь. В окно подглядывает Луна-подросток. Ей скучно смотреть, как я бездействую. Я – души своей отросток. На меня постоянно кто-то воздействует…Чьи-то рифмы. Чьи-то ноты. Чей-то шрам…Самолюбие чародействует – делит как яблоко «Я» пополам. Ложь спряталась где-то под рёбрами. А я как ребёнок верила ей. Что замолчала моя подколодная? Лгала бы дальше, каждый час, и день. Снотворное. Полстакана воды. Восклицательный знак после лозунга «Хватит». Сердце в маринаде красной воды…Срок годности неизвестен. Дата изготовления в паспорте. Стрелка на последних колготках. Ну да ладно! Одену под брюки. Не капрон же сводит с ума и гасит сомнительный разум под утро…Женственность как слабые корни. Поливаешь слезами – крепнут. Ты ушёл навсегда,а вернулся во вторник. Внёс в смысл радости свою лепту. Ты несомненно герой…Плакали все лица на фанере соц. труда с путевкой в сочи…Ты ничей. И не мой…Потому что умеешь любить меня «кстати». Мысли – шерстяные верёвочки в лапках котёнка-авось запутались…Я не мудрая нисколечко…Это глупость в серьёзность окуталась. Мысли – разбухшие мюсли с мёдом надежды…Мысли – виртуальные пастухи. Пасут винторогие поступки в святых одеждах. И прячут воду в листьях сухих…Грехи? Чужие грехи отпускаются равнодушно. Свои как собачки на поводке до калитки. Душа конечно же прикинется девственной. Словно в прошлых жизнях не знала даже царапин. Ах, от краешка офисной бумаги? Как мило… Все поверили после клятв торжественных и улыбок лестно-божественных… От собственной лжи в своём же скафандре-коже душно. И летит к мечте душа со сверхскоростью улитки. Утро. Рифмы молитв на фоне разбуженных форточек…Сердце! Бьёшь по ржавым колоколам. Тик-Так. Он уже не вернётся …Потому что не сказал – Прощай! Не уверена, что с ним чёрт…Впереди целая вечность для новых росточков лжи. Ложь – тепличная, не привередлива. Поливается раз в неделю…Только хватит ли рёбер чтобы прятать их как смысл между строк? Я от своей же коррозии умнею…Ржавчина – нет не старость, а стыд выводится фосфорной кока-колой…Сколько шансов мне осталось? Один? Как тюльпан этот вялый моим героем сорванный с аллеи…Я верю…Нет не его глазам…Я верю в его мельхиоровую ложь, в ней кусочки моего серебра и железа…Ускоряй же шаг! Не согревается шерстью пледа - моя мельче бисера дрожь…Не святая вода,и не мёртвая капает из двух срезов глаз моих …Полдень. Половина дня - объятие разнополых стрелок. Твоя тень просила прощения…За что? Я знаю что такое счастье…Не верить что это происходит с тобой. Это – интересней чем показывают в кино.
Полночь… Я верю, что всё это происходит со мной…