Постлюбовное

1

Казалось, вечной будет боль…
Во мне тоскою поселилась
её извечная немилость,
и я скользил одной ногой
по грани, кем-то проведённой,
и поезд жизни обречённой
стоял на ветке запасной…

Но, всё прошло, как дождь проходит,
тоска рассеялась в ночи,
и оказалось, что лечить
меня уже не надо, вроде,
и мне плевать, что свет не в моде…
Пусть кто-то скажет: «ты свободен»,
да, я свободен от причин…

2

Мне наплевать на «истин суть»,
на чьих-то мнений пеноблоки,
пусть кто-то скажет: «это – ртуть»,
но я то знаю, это – блохи…

Когда-то мир был кромкой зорь,
стелился пурпурным простором,
а ныне – серости юдоль,
стрельба в упавшие упоры…

Рубахи белой чистота
и златокрестовость молений…
Но в снах – не то и в снах – не та,
а в буднях – только шорох бдений…

Когда-то думал, будет «сверх»,
а вышло – «будто», «вроде», «недо»…
Свободным быть – всегдашний «грех»,
но всё ж – единственное кредо…