Осеннее

Сошли на сушу, как обвал, и боги,
А их пророки - те давно в земле.
Хоть были матери и с нами строги,
Мы, как и все, шагали по Луне.

Мы были, как и все, но только злее
Желали жизнь во всех её чертах.
Хотелось быть, но быть ещё острее,
Чем разбирает перед болью страх.

И губы сжав, чтоб не было ни звука,
Теперь встречаем грудью тяжесть зим.
И, потеряв в дороге руку друга ,
Все ж получить награду мы хотим.

Гонимым дом, христианам по Христу,
Конфуцию - заварку, черный чай.
Художник же малюет на холсту
Всевышнему: Я ухожу. Прощай .

И резал вены на проспекте мальчик,
И плакал горько, что не быть весне.
Прощался с кем-то, кто не будет дальше
Любить, но приходить к нему лишь в сне.

И ветер веселился в божьем храме,
Что помнит тот блестящий теплый май,
Когда отдал своё он сердце даме.
Ну а теперь? Теперь, весна - прощай!

И вот, когда звенел над градом голос,
И ангелы трубили: Бога час! , -
Никто не слышал это. И казалось,
Что смерть не сможет не покинуть нас.