…Моим стихам, как драгоценным винам,
настанет свой черед.
М. Цветаева.
Не описать, не трать чернил напрасно,
Тот рой незваных, неугаданных страстей.
Когда их нет с тобою – все ужасно,
Но когда есть они еще страшней.
Ты все поймешь, когда окажется, что тонешь,
Ты их найдешь в чужих стихах, в своих.
Поманят, бросишь, побежишь, но не догонишь
Ты все поймешь, когда отпустишь их.
Ты вдруг окажешься забытым на дороге,
Придет догадка, что нет смысла собирать.
Оставишь у их ног себя, положишь на пороге,
Но не поймешь когда и что искать.
Покой? Они его давно украли,
Тогда, когда ты начал рифмовать.
Ты все им отдал – без стыда забрали.
Расплавили, сожгли и повернули вспять.
Ты их за гробом мысленно приметишь,
Но вдруг окажется, что за своим.
Ты их поймешь, ты Там за них ответишь.
Захочешь вечности, но не себе теперь, а им.
Рифмам и строкам...
© Copyright: Тамара Викторова, 2007
Свидетельство о публикации №107040902771
Свидетельство о публикации №107040902771
Рецензии