И на новой земле, после ливня весеннего...

Зарекаться нельзя, в мире всякое может быть,
Даже солнце взойти бы могло не с востока…
Людям свойственно маяться от тревог и предчувствия,
Но молитвы сердца, разум, чувства спасают.
Для чего мы рождаемся в мир порока и холода?
Раз мы так удивляемся факту этому, что же мы
К тридцати где-то около сами мечемся в ужасе,
Что детей пока нет у нас, а что будет поздно и…?
Ну и что же случиться? Может, солнце не встанет
И теплом не согреет иль потухнет огонь?
Мы ведь деток рожаем от тревог и бессилия,
Одиночества, скуки, а потом им поем
Песню про жизнь прекрасную и про доброе-вечное,
И про то, что у каждого смысл в жизни есть свой.
А вот так же однажды ведь своим детям, наверное,
Эту песню споют они, чтоб не рушить покой.
Что же страшного в том, если мы не продолжимся?
Ну не станет нас в мире или мира без нас…
Для кого-то есть разница или снова сомнения?
Для чего опасаться, не открыть своих глаз?
Пустота, неизбежное во вселенной, во тьме…
Может, мы не последнее божье творение.
И уж точно не первые мы на Земле,
Но разница есть в рождении и тлении.
 
Когда кончится день и закончится ночь
Наконец-то настанет то самое время…
И покаемся мы, успокоимся мы,
В душе каждого близкого зароем семя…
Перестанут секунды бежать, как песок,
Иль песок превратиться в небесную Ману.
И безумные мысли стучаться в висок
И тревожить наш мозг уже больше не станут.
Спрячем лица в ладонях и откроем глаза,
И, возможно, увидим себя на секунду,
Но не дольше, не дольше, ведь дольше нельзя…
Мы лишь там все увидим, представ на суду…, но
Мы ведь слабые люди, как жить нам все зная?
Зная о вечном, конечном, вселенском…
Нам, верящим в чудо-предвестника рая,
Нам, копящим деньги на землю у края…
Всю жизнь мы зачем-то ладони сжимаем,
Сжимаем в кулак, бережем что-то в тайне.
В борьбе с неизбежным навеки теряем
Мы данную нам при рождении надежду.
Кого мы боимся: себя или черта?
Соседей, судьбы или же перекрестков?
Зачем мы бежим, наступая на гвозди,
Которыми сами дороги крепили.
А кто пишет в жизнях людей заголовки,
Эпиграфы, сноски, свои комментарии,
И кто отвечает за стиль и рифмовки?
Мы разве не можем писать жизни сами?


Каждый человек однажды прыгал с крыши,
Примерялся к крыльям, утопал в реке…
Каждый жил однажды совсем не своей жизнью
И прятал свою совесть в заброшенном тюке.
Был судьей и волен был принимать решенья
Или же виновным приходил на суд,
Каждый плакал в душе, умирал в сражении,
Убивал и мучил, жертвуя себе.
Мы караем сильных, презираем слабых,
Потому что сами в слабости своей
Признаемся все же хоть и очень редко
Чуть живой, израненной, но своей душе.
Зависть нас сжигает, оставляя пепел,
А мы этот пепел называем сплетни,
Слухи, пересуды или просто ветер…
Расскажите люди, как же жить на свете?!