иных уж нет...

Иных уж нет. Остались одни поэты –
Всегда пасутся недалеко от блюдца.
А это блюдце часто не по карману.
А эта соска часто не по десне.
И солнце отражают стеклопакеты.
И люди дружно щурятся; и несутся
Навстречу этой ветреной и желанной,
Обманчивой, но всё же родной весне.

Давай, колись, чего тебе надо, старче?
Опять хотел как лучше, а вышло боком.
Опять хотел кометой, а вышло сальто.
Никак нельзя опаздывать под трамвай.
Но где-то там, где солнце сияет ярче,
Луна всегда встречается с Козерогом,
И воздух томно плавится над асфальтом,
И пиво тихо пенится через край.

Но нас там нет. Мы снова попали в сети.
Поставил спьяну бог, а убрать забыли.
И мы до смерти будем кусать друг друга,
Пока не смоет наши стихи прибой.
А там, на суше, ждёт нас письмо в конверте.
Десяток слов под слоем ажурной пыли
Могли бы нас из этого вырвать круга.
Когда б мы не любили его с тобой.

Иных уж нет. Остались одни таланты.
Умельцы быть и бредить наполовину.
Им чёрно-белый кажется только красным.
Их самый страшный повод уносит ввысь.
Нас разведут, как девочек, секунданты,
И ты мне пулю всадишь шальную в спину.
Поскольку не проходит весна напрасно.
Поскольку нам иначе не разойтись.