Жил-был художник один...

На смерть Нико Пиросманашвили (Пиросмани) 1918г.

Когда весь мир перевернулся,
Перемешалось на фронтах,
В Тифлис тогда Нико вернулся,
Худой, оборванный, пропах.

Был город, где носились банды,
Стреляли, грабили людей,
И цены стали, словно Анды,
При попустительстве властей.

Жить было негде, без работы.
От Дидубе до Ортачал
Стучался в двери, только что ты!
Ему никто не открывал.

Попал теперь он точно в ступор,
Самолюбивый, гордый наш,
Из милости тарелку супа
Готов принять он и лаваш!

Друзей не видел иль не стало,
Духанщик, разве это друг?
Ему картину заказали,
А в качестве зарплаты - суп!

Он ночевал тогда в подвале,
И угощал кто - мог быть пьян,
И на тряпье, что подстилали,
Впадал в бесчувственный туман.

Он умер в нем весной, на Пасху,
И под ногами скорлупа,
Бантом украшенный барашек,
Прощальный звон - колокола!

На кладбище стоят могилы,
Есть угол нищих, без имен,
И там покоится он в глине,
А гордость Грузии ведь он!

Мы напевали беззаботно...
По коже у меня мороз,
Когда я слышу, бесподобно!
Про миллионы алых роз!

08.04.2007г.