Ты много передумал там, в остроге,
Уйдя от смрада жизни в рефлексию,
Нашёл в себе ты нового мессию,
Стал думать о себе ты как о Боге.
Но нет, смиренья потная рубаха
Осталась на тебе, неугомонно
Молился ты, усталый, полусонный,
Дрожа от благочестия и страха.
К иконам простирал ты свои руки,
Святых хватал за белые одежды,
Чтоб только было чуточку надежды
Среди такой ужасной вечной муки,
Чтоб только сохранить в себе остатки
Наивности и чистой-чистой веры.
Молился ты, молился ты без меры,
Грехов своих выпалывая грядки.
И так, борясь с собою, по спирали,
Уставший от себя и от работы,
Пришёл ты к Богу, вечные оплоты,
Крепчайшие, отлитые из стали,
Обрёл в душе своей ты и отныне
Искусство воплотилось в твоей сути
И образы, великие до жути,
Рождались в воскресившейся пустыне…
Рождение писателя
© Copyright: Изгнанный, 2007
Свидетельство о публикации №107040800045
Свидетельство о публикации №107040800045
Рецензии