Питер

В идиллии с самой собой
Я доживаю третьи сутки.
Что боль? Что страх и предрассудки?
Стираю собственной рукой
Их недопетую сонату,
И звук далекой колоннады
Мне слышен за Невой-рекой.
И стук дождя по мостовой
Поет за сотни миль отсюда.
Я жду его – порой, как чуда
Насквозь промокшею душой.
И жар моих астральных тел,
Что в сердце северной столицы
Ждет чьих-то глаз и рук, томится,
Не обессилел, не истлел.
А я, как призрак, все бреду
По тем местам, что мне незримы,
Походкой юркой балерины
Порхая в солнечном саду.
Мой Летний Сад… Наш Летний Сад…
Там, как и я, о Муза плача, -
Да! Только так, а не иначе, -
Порхала много лет назад.
Там пели оду временам
Немногословные каналы,
А выше в такт гремели залы
Своим нефритовым дворцам.
Там, на священных берегах
Быть может, в этот тревожный
Под руку с Музой бродит тоже
Поэт, философ, патриарх,
Что сделал музыку легендой,
А мрачный Питер – черным псом.
И стал моим вторым отцом
Тот город, пасмурный и бледный.

04.2007.