Всё перепуталось под небом голубым
И старый город опечаленно чихает,
И белый свет горящей полночью луны
Кто-то знакомый тихой песней провожает...
И чей-то голос, что струится из окон,
Поэтам умершим, святым принадлежавший,
Поёт о чём-то очень дальнем и родном,
О чувствах, сердце музыканта заполнявших…
И из динамиков доносится струна,
И кофе стынет на столе, и полночь дремлет,
И, кажется, что все эти года,
Что разделяют жизни, этой песни внемлют…
Прости меня, я буду весел и шутлив,
Я не скажу тебе про то, что этой ночью,
В воспоминаниях молчание разлив,
Я напишу в дневник ещё немного строчек....
Но не оправится мне строчками от бед
И не прервать той тихой, старой песни
Про то, что расставаний в мире нет,
Про то, что мы с тобою снова вместе…
Чей-то голос
© Copyright: Серебряный Тигр, 2007
Свидетельство о публикации №107040700717
Свидетельство о публикации №107040700717
Рецензии