Безумье часто пахнет пылью…
Чужие мысли, словно нож,
Ложь превращается в легенду
Ещё быстрей, чем ты растёшь…
А радость поселилась в прошлом,
И что-то важное там есть,
Уже не согревает душу
В словах запутанная лесть
Лишь прячет суть, лаская уши,
Зачем-то тянет в тишину…
Вокруг тебя больные души,
Всем объявившие войну.
Но ты смотри на них сквозь пальцы,
Так будет легче голове,
Быть может, дождь тебе подскажет
Что, в самом деле, на уме…
Дочке в 13…
07.04.07г.
Дождь
© Copyright: O Quot Din, 2007
Свидетельство о публикации №107040702792
Свидетельство о публикации №107040702792
Рецензии