Когда я встречу тебя

 Когда я встречу тебя, то просто очумею,
от невероятности, от несбыточности,
от того, что этого - не может быть,
оттого, что этого ни разу не случилось,
за всю историю существования Вселенной.
За всё время, её прошлого и, столько же, наверное,
миллиардов лет, её будущего развития.
 
Не потому, что нас не было тогда и не будет после.
И не потому, что космос так огромен
- что нас просто не хватит,
при движении навстречу друг другу,
 мы изотрёмся о космичечкую пустоту.
 Хотя, как можно изтереться о ничто?
Если только о вакум, то есть не о сам вакум,
потому что он и есть пустота,
а лишь о само понятие "вакум"
 или мы изотрёмся о время полёта, навстречу друг другу.
 
Нет! Мы не встретимся ни потому и не поэтому!
Единственная причина - нас просто не существует!
Ни тебя и ни меня, а нас, именно, нас!
Потому что, я есть, иначе, кто бы всё это написал?!
А тебя нет, в отдельности.

Нет, тебя нет не только потому,
что тебя нет со мной сейчас!
Тебя нет без меня - это не значит,
что если бы ты сейчас была со мной,
то ты была бы вообще!
 
Нет! Тебя, просто, не существует,
как не существует края Вселенной.
Или я, просто не вижу его - этот край?..
 Хотя нет, я прекрасно вижу, что края не видно.
И не видно не потому, что он где-то за углом,
 или за деревом, или в тени...

А не видно потому, что я смотрю в пустую пачку сигарет,
и, даже, если б, я и курил, то всё равно,
не увидел бы этот край...
Потому что, глаза мои слезятся от едкого дыма прошлого.

А когда я не курю, то они не слезятся
и прекрасно видят, но я всё равно,
не вижу края Вселенной
потому что, смотрю в пустую пачку сигарет.
Потом, достаю новую пачку сигарет
 и закуриваю одну из сигарет - этой новой пачки сигарет,
но ничего не меняется - глаза снова слезятся…
 
Тогда, я подставляю их Солнцу, чтобы они просохли,
но Солнце слепит уже всухую.
Тогда я отворачиваюсь, и вижу тень, но не твою тень,
я, даже, обрадовался бы и твоей тени.…
Но откуда ей взяться - это моя тень,
ни голоса у неё, ни запаха, ни цвета, ни вкуса,
как у всякого ненужного и никчемного,
как у сгоревшего баяна, например у меня.
 Много на этой свалке всякого барахла,
и я вот тут догораю окурком.
 
Как я, только, мог подумать, представить себе такое,
что встречу тебя, что смогу очуметь,
когда встречу тебя!
ТЕБЯ! Здесь!?
 Нет! Никогда! Потому что, Ты живая!
Ты среди живых!
 
Женщина-мечта, флейта!
 Ты ещё под нежными лучами, просыпающегося солнца,
 по утреннему пляжу, в обнимку с саксофоном,
медленно прогуливаешься,
лениво потягивая душистый коктейль,
наслаждаясь прохладной тишиной.
 
1995