Вряд ли
Может быть, петлю на шее чья затянет рука,
Может быть, шальная пуля грудь навылет пробьет,
Только вряд ли от такого я умру пустяка,
Потому что от истоков дух мой вечно живет.
И когда меня укроют с головой простыней,
Вы не плачьте возле гроба – в нем лишь хрупкая плоть,
Я вернусь с дыханьем ветра, что резвится весной,
Посмотрев, как мне на небе улыбнется Господь.
Свидетельство о публикации №107040601327