Испания

 

Родина корриды,

Страсти и огня.

Что ни говори ты, –

Чувства не унять.

 

Песни под гитару,

Танцы до утра…

Может быть, не даром

Жизнь – всего игра?

 

I

 

Сеньорита в белом,

Звуки кастаньет…

Нарисую мелом

Я ее портрет.

 

Словно у гадалки

Перстни на руках.

В волосах испанки –

Ярко-красный мак.

 

Блеск в глазах веселых,

На руке браслет…

Только вот сеньора

С нею рядом нет.

 

Знаю, сеньорита,

Он умчался вдаль…

Может, на корриду?

Только очень жаль.

 

Это ведь жестоко –

Несколько веков

Для забавы только

Убивать быков.

 

И страданья бычьи

Вновь встречает смех…

Странные обычьи…

Впрочем, как у всех.

II

 

Сеньорита в белом платье,

Как и каждый, кто влюблен,

Все смотрела на распятье:

“Пусть вернется мой сеньор!

 

Я совсем не знаю, где он –

На корриде ль, на войне…

Может, встретил его демон,

И его теперь здесь нет?

 

Может, ангел его встретил,

И уехать дал совет

Ему прямо на рассвете…

Но его теперь здесь нет!

 

Не найду себе я места.

Боже, ты ему скажи, –

Пусть он знает, – ждет невеста,

Без него ей жизнь – не жизнь…”.

 

Погасила свечку вскоре,

Не спалось ей до зари –

То ли плакала о горе,

То ли пела о любви…

 

III

 

В общем, что ни говори ты,

Все же это был не сон.

Что случилось с сеньоритой? –

К ней вернулся тот сеньор.

 

Вся Испания плясала,

Счастью не было конца.

Все смотрели, как стояла

Сеньорита у венца.

 

январь – февраль 2002