Прах, тлен и запустение вокруг,
Лишь воронье летает, кружит.
Мрак, безобразие бесовских слуг,
Здесь более ничто не потревожит.
Разодран купол с луковиц церковных,
Низвергнуты кресты, забыто "Отче наш".
Насажены устои везде хозяев новых,
Смеются изверги: "Ну где Спаситель Ваш?!"
Ни возглас иерея громогласный
Под сводом светлым больше не звучит.
Ни певчих клироса напев протяжный,
Небесной благостью храм сей не озарит.
Окон глазницы темные в поселок
С укором глядя, как бы вопрошают:
"Ну почему зарос ко мне проселок?
Ну почему меня не посещают?!"
Вокруг лежит зеленый тихий луг,
А в храме уж давно лампада не горит.
Лишь только ветер нудно, заунывно
Листвою красно-желтой в алтаре сорит.
Уж лучше в очищающем огне погибнуть,
Сгореть дотла стать, пеплом и золой,
Чем так, в печали дней, стоять и гнить,
Под дождевой и талою водой.
Прах... Тлен...
© Copyright: Александр Лычагин, 2007
Свидетельство о публикации №107040502521
Свидетельство о публикации №107040502521
Рецензии