Птица
До крови руки изодрал.
Нашел, но удержать нет мочи.
Скрипя душою птицу отпускал.
Она летела, но на белых крыльях,
Своей крови оставил я печать.
Когда-нибудь, клянусь, обет нарушу
И в этот лабиринт войду опять.
И день за ночью, год за годом
Иду не поднимая глаз.
Я слеп от солнца, но душа свободна.
Душою ты со мной сплелась.
1998
Свидетельство о публикации №107040501263
Раннее- далеко не плохое и слабое в творчестве, как многие считают. Там- мы сами, а после часто превращаемся в свои же маски или отражения.
Владимир Сергиенко 05.04.2007 14:31 Заявить о нарушении