Вот человек...

Вот человек, который не построил дом,
Стране не дал сынов на пушечное мясо
И в эвкалипте рода стал последней веткой.

И, если верно то, что судят по плодам,
В загробной КПЗ он не пробыл бы часа,
Когда б зачитывался Новым или Ветхим,

Когда б крещён, обрезан и подкован был,
Но, жизнь с частицей «бы» пройдя до половины,
А по графе мужская смертность все 2/3,

Он слёг в столетие компов, сетей, мобил
И с веком прошлым не разрезал пуповины...
Теперь всё в мире говорит с акцентом смерти,

И «апокалипсис» недавних лет: «не встал»,
До лампочки ему – не вставшему с постели,
И «рано кончил» – не о нём, похоронившем

Родных и одногодок... «Валидол», «Фестал»,
Настойка на корнях, траве и лапках ели,
Дарёная иконка с Богом, хоть по Ницше

Всевышний тоже умер, тоже холостым,
И, если не без сына, то без внуков… Пьяный
С утра он капает «Столичную» в мензурку,

Не замечая: как похож соседский сын,
Как в древе прорастают «новые» дворяне,
Как дом на месте старых – наших – строят турки.