На прозу тянет как медведя к меду...

На прозу тянет как медведя к меду,
И не одна испортилась тетрадь,
Когда поймав для творчества погоду,
Я попытался слов не рифмовать.

Пренебрегая страхом недоучки,
Фантазию на подвиг снарядив,
Я выдувал фаготом авторучки
Свой первый прозаический мотив.

И выстрелил страниц примерно сорок,
Издалека их вдумчиво прочел,
Понравилось. Я вспыхнул словно порох
И вновь присел с усердием за стол.

Я таял в прозаической нирване,
Слова текли янтарным молоком,
И гений мой, хранившийся в чулане,
Был выпущен за письменным столом.

Холодной сталью своего рассудка
Проткнув очередных абзацев строй,
Я чувствовал, не за горой минутка,
Когда известность прибежит за мной.

И возведет на трон литературы,
Стоящий на почтительных томах,
В которых форма стиля и фактуры
Не снилась мне и в самых добрых снах.

Красивых перспектив сулило время
И в сказочных мечтах я мирно плыл,
Пока догадка проклевалась в темя –
О чем писал-то? Вот уже забыл!

А ну бегом на первую страницу
Искать свою потерянную мысль!
Не хочется – пусть ждет ее прозаик,
Мое же дело – рифмы и строфа!