Сидя на шершавой стене...

"…и в каждом сне
Я никак не могу отказаться,
И куда-то бегу, но когда я проснусь,
Я надеюсь, ты будешь со мной..."
«Сидя на красивом холме» Б.Г.

Сидя на шершавой стене
Я часто слышу голос и вот, что кажется мне:
Что дело не в любви, а в количестве… Женщин
В новом фольклоре, как в застарелой вине…

И мне кажется, что все же я прав,
Что когда-то жил дыханием призрачных трав,
Что когда-то молился грибам,
Что когда-то не ведал, что делаю сам.

И вот горит Новый Ерусалим
Солнце нам светит, а мы под пальмой сидим.
Всех, кто хотел меня видеть,
Я смогу обогреть лишь дыханьем своим.

И я скачу на одноногом коне,
Я часто слышу стон, но вот что кажется мне:
Что все, что нам осталось – это плюнуть в окошко,
И все, что нам осталось, мы утопим в вине.

И вот опять мы на кухне сидим,
Чай мешаем с вином и вперед не глядим.
Все, о чем мне хочется думать: это
Что бы утром не стало нам тесно двоим.

В окно глядит Каменный Гость,
А Пушкин, по пьяни, потерял свою трость.
Злость – это больше чем радость,
Но если серьезно, то меньше чем кость…

А все, что осталось от нас – это дым в небесах
и заржавленный таз.
И все, что мне хочется слушать – это
Ветер сомнений в ее волосах…

А на кухне капает кран
И кто-то загнулся от отравленных ран,
Но все, что я вспомню сегодня – это
тусклые лица городских пуритан.

Вот, что-то упало с лица
Я ушел от начала и вижу конца…
И скачет по сцене тетя в летах,
А мне остается лишь радость и страх:
Страх, что мы больше чем можем,
А радость, что все надежды в руках!..

июль 1999