О, сколько страсти бесприютной
В пылу бушующих ночей!
О, сколько дерзости паскудной
Из уст беспомощных хрычей!
Но где же ты, невольник славы?
Ужель, во мраке затаясь,
Ты в сладком трепете дубравы
Источник нег ласкаешь всласть?
Поверь, не в этом правда мира!
Она мерцает в высоте,
Прозрачной мантией эфира
Прикрыв навечно дверь к себе.
Увы, мы все лишь тенью грезим,
В покровах правды заплутав,
И в ярости на стенку лезем,
Отведав всех свобод и прав.
Не в том ли суть немой печали,
Что, как личинки, суетясь,
Мы свою нежность расточали
На трупом пахнущую мразь?
Дивясь в метанье бестолковом,
Под блеянье седой молвы,
Что в этой жизни, вечно новой,
Нет ни тепла, ни красоты...
После заката
© Copyright: Искандер Абдулхаеров, 2007
Свидетельство о публикации №107040203062
Свидетельство о публикации №107040203062
Рецензии