из дневников

Роса застыла мелким бисером на окнах. На горизонте чуть брезжит розово-оранжевый рассвет. Холодно.
Она распахнула занавески и впустила в комнату первые лучи солнца, первого солнца. Весна.
Первая сигарета. Седой дым повис в воздухе. На плите свистит чайник. Где-то на улице кричат птицы. Тихо. Так тихо бывает только здесь и только ранней весной. Уже сошёл снег и из земли появились тугие бутоны тюльпанов и бардовые шишки пионов. Небо такое чисто и прозрачное, словно его и нет вовсе. Ни единого облака. Только бледный месяц и пара заблудившихся звёзд.
Ты ещё спишь. Её губы жарко горят от ночных поцелуев. Она бережно поправит одеяло и закроет за собой дверь, чтобы не будить тебя.
Чай быстро остывает. Она кутается в огромный красный свитер, забравшись с ногами на стул напротив окна. А за окном уже совсем светло. Но очень холодно. Можно сидя в доме выпустить облачко белого пара и любоваться, как по стеклу стекают капельки росы.
Она не спала этой ночью. Прижавшись всем телом к твоей спине она боялась заснуть и проснуться одной. Глаза ввалились, растрепались и запутались короткие волосы. Но такой желанной и такой красивой она уже давно не была. В твоих руках она богиня, у твоих ног она королева. Жаль, что так не долго.
Скоро ты проснешься. Выпьешь чашку горячего чая и уедешь. Может на долго, а может, больше не приедешь никогда. Но одна ночь стоила даже разлуки.
Она не знает, что будет дальше. Не знает, будет ли. Возможно, она скоро выйдет замуж и всё изменится. А может нет. А ты всё ещё спишь.
Утро такое долгое. Уже нет сил. Ещё чашка крепкого чая.
Может просто закрыть все двери и окна и не выпускать тебя. Может она сможет удержать тебя рядом ещё на одну ночь? Или нет? Нет. Она не хочет этого. Она мечтает чтобы ты взял её за руку и держал, держал рядом с собой все ночи напролёт.