Вы убили меня...

Вы убили меня,
Я мертва без надгробья,
Нету блеска в глазах,
Нету голоса в сердце,
Нету смеха в душе,
Нету жара в словах,
Я как памятник той,
Что когда-то была…
Может быть кто заметит…
Скажет мне, воротись…
Но что было, то было,
Смерть приходит ко всем…
Я ушла… я убита…
И крови надежда,
Пусть останется вечно,
На руках палачей…
Те что звались друзьями…
Не виню вас не в чем…
Просто не было вас…
Как все грустно выходит…
Те кто клялся в любви…
Вы лжецы… И не только…
Но я вас не виню…
Виновата лишь я….
Виновата я в вере…
В той безмерной и глупой,
В той наивности к жизни…
Вот моя в чем вина…
Но спасибо вам люди…
Вы меня хоть убили,
Но зато наградили,
Возможностью быть…
Быть такой же как все…
В этом мире прекрасном,
Пусть жестоком и чуждым,
Но всем сердцем любимым…
Когда то… любимым…
Вы убили меня…
Я скажу вам спасибо…
Я теперь словно камень…
Без души… и без слез…
Но зато и без смеха…
Без надежд и мечтаний…
Вам спасибо за то…
Что убили меня…


Рецензии
Чёрт, мы точно сёстры! Не знаю каким словом обозвать это состояние, но всё чаще и чаще его чувствую в себе. Словно опустошенность, пришедшая извне. Чувствительные люди, "умеющие летать" первыми "получают" от прозы жизни, становясь такими вот опустошенными камнями, хотя могли бы стать большими кострами, способными обогреть и осветить не один десяток жизней близких и не очень людей.

Андрей Бухарин   07.02.2008 05:31     Заявить о нарушении