Победа

Спросил внучек однажды: «Деда,
Открой мне истину одну:
Какой гордишься ты победой,
Раз проиграли вы войну?
Взгляни вокруг - царит разруха,
А побеждённая страна
Богаче нас, сильней нас духом
И щедро шлёт подачки нам!»

Внезапно застонали раны,
На теле бывшего стрелка,
Как перед вьюгой иль бураном,
И пульс забился у виска.
Жестокий приговор потомка,
Был для него, как Нюренберг,
И казни, изощрённо-тонкой
Такой никто не знал вовек.

А может быть и вправду жертвы
Напрасны были в той войне?
Чем оправдать калек и мертвых,
Всё, что разрушено в стране?
И было б лучше под фашистом
Родиться внукам, в рабстве жить,
Глядишь, и в парках было б чисто,
И было б вдоволь есть и пить?

На кухне спор не состоялся.
Замолк старик. И в тишине
Медалей тихий звон раздался,
Напоминаньем о войне.
Сидели на ветвях вороны,
Где по одной, а где по две,
И гул протяжный, похоронный
Звучал набатом в голове.

Вдруг, не боявшийся снарядов,
И свиста пуль, поник старик.
Ну, что тут скажешь? Было надо
В груди сдержать внезапный крик.
Впервые он свою победу
В противоборстве уступил.
И стало горько, стыдно деду,
Что он до этих лет дожил.

Простим седому ветерану,
Что не сумел он отстоять,
Что отстоял на поле брани,
Не отступая ни на пядь.
Там было проще: враг был виден,
Не струсил он и не свернул
Сейчас смертельная обида
Навылет бьёт точнее пуль!

31 Января 2000 г.