Мужчины пьют. А пьют они по разному.
Я в адвокаты им не набиваюсь.
Ведь, грешный, сам люблю хлебнуть по праздникам,
да и без праздников, бывало, набираюсь.
Диагноз прост и выверен он точно, —
жена моя, ты зря руками машешь! —
Бывает мне, родная, очень тошно
от каторги рабочей и домашней.
Ведь радости и мельче всё и реже, —
фортуны мимолётные подачки.
Я, может быть, кого-нибудь зарежу
или в баптисты сгоряча подамся.
Но алкоголь! В нём, в алкоголе, сила!
Любой алкаш кипит от резвых сил.
Забвенье в нём от жизни этой сирой
и вечное веселие Руси.
Глотнёшь стаканчик — и зажмуришь очи!
Довольствуешь, как в лужице кабан!
И трезвенностью нас не заморочишь,
поскольку жизнь — и так сплошной кабак.
Заботы гнут нас. А горбы не в моде,
и нет конца и краю тем заботам.
И у меня написано на морде:
жить в роботах и сгинуть под забором.
Мы, пьющие, себе же яму роем.
Потомки нас за это проклянут.
Но дайте же хоть раз побыть героем,
хоть алкогольным, хоть на пять минут!
Мужчины пьют
© Copyright: Виктор Мачальский, 2007
Свидетельство о публикации №107040100106
Свидетельство о публикации №107040100106
Рецензии
Уважаемый ВИКТОР!
Не всегда так печально и бия себя в грудь!
Можно ведь по-иному!
Прочтите:
ВИНОЧЕРПИЙ
Я разливал вино по душам и сердцам,
Пьянели лица, языки пьянели
И подбирали голоса к хорам
И дребезжали в пьяном теле.
Дурман из слов и паутинной лжи
Вливал я в неокрепшее сознанье,
И изворотливо мне нравилось блажить,
Наивно полагая, что перекраиваю мирозданье.
Я потешал себя сомнительным умом,
Свободой плаванья в излучинах словарных.
Я прятался за фразами, как под корягой сом,
За слогом прятался амбарным.
Чего хотел я? Что искал,
Себе внушая - это тренинг,
И сыпал стих, как с круч обвал,
Через ночной просматривая мениск.
И видел я на душах тень,
А в головах - не образ строгий, - мешанину,
Словесную сырую дребедень,
Заявленную как картина.
Переставляю буквы в алфавит,
Я выход ожидаю фразы, -
Есть ковш вина - он мой софит,
Нутро чтоб высветить все разом.
Прополоскать и чувства и мозги
И, может быть, свои устои,
И первым стать среди других,
Чтоб ритм преодолел все сбои.
Возвысить глас, войдя в чужой тираж,
Желанным благодушием упиться,
В явь обратить приснившийся мираж,
Остаться прежним и не развратиться.
Быть другом всем и самому себе
Призваньем душ, потерянных когда-то,
Съедающих себя на ворожбе
И вопрошающих: душа - придаток?
Животворя мученье без вина,
Слезой разжалобив округу, -
Не думай, что в тебе вина,
Ты к виночерпию войди как к другу.
И осуши бокал французского бордо, -
Тепло по членам разольется,
Исчезнут все запреты и кордон:
Посуду бей - она на счастье бьется!
И сам блаженный и хмельной,
Чьи чувства - нараспашку,
Свой в доску - здешний и земной -
Последнюю отдашь рубашку...
11,16.05.2001
Виталий Морозов 02.11.2008 21:28 • Заявить о нарушении
Не всегда так печально и бия себя в грудь!
Можно ведь по-иному!
Прочтите:
ВИНОЧЕРПИЙ
Я разливал вино по душам и сердцам,
Пьянели лица, языки пьянели
И подбирали голоса к хорам
И дребезжали в пьяном теле.
Дурман из слов и паутинной лжи
Вливал я в неокрепшее сознанье,
И изворотливо мне нравилось блажить,
Наивно полагая, что перекраиваю мирозданье.
Я потешал себя сомнительным умом,
Свободой плаванья в излучинах словарных.
Я прятался за фразами, как под корягой сом,
За слогом прятался амбарным.
Чего хотел я? Что искал,
Себе внушая - это тренинг,
И сыпал стих, как с круч обвал,
Через ночной просматривая мениск.
И видел я на душах тень,
А в головах - не образ строгий, - мешанину,
Словесную сырую дребедень,
Заявленную как картина.
Переставляю буквы в алфавит,
Я выход ожидаю фразы, -
Есть ковш вина - он мой софит,
Нутро чтоб высветить все разом.
Прополоскать и чувства и мозги
И, может быть, свои устои,
И первым стать среди других,
Чтоб ритм преодолел все сбои.
Возвысить глас, войдя в чужой тираж,
Желанным благодушием упиться,
В явь обратить приснившийся мираж,
Остаться прежним и не развратиться.
Быть другом всем и самому себе
Призваньем душ, потерянных когда-то,
Съедающих себя на ворожбе
И вопрошающих: душа - придаток?
Животворя мученье без вина,
Слезой разжалобив округу, -
Не думай, что в тебе вина,
Ты к виночерпию войди как к другу.
И осуши бокал французского бордо, -
Тепло по членам разольется,
Исчезнут все запреты и кордон:
Посуду бей - она на счастье бьется!
И сам блаженный и хмельной,
Чьи чувства - нараспашку,
Свой в доску - здешний и земной -
Последнюю отдашь рубашку...
11,16.05.2001
Виталий Морозов 02.11.2008 21:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
