Видишь, несёт по снегу,
На попутном ветру,
Лёгкой, бесцветной тенью
То, что никак не сотру,
С кровью, кожей... и рожей;
Страшной, на чёрта похожей.
Обернулся-таки прохожий,
Понял всё, но поверить не может,
И не сможет – осталась лишь влага,
Знай, слова ненавидят бумагу,
Ну а я ненавижу слова
А бумаге я враг тем паче...
Этот бред ну хоть что-то да значит,
Ведь иначе зачем – не поймут,
Нет, не люди – постыдный гурт;
Сами буквы, вставшие ратью,
Молчаливый поднимут бунт.
Я ведь знаю, за что я бредить
Обделён уменьем святым,
Не спускаются мне знаменья,
И оракул вещает другим.
А я в голову угловатую,
Как в окоп, зарылся свою,
И чужих откровений остатки,
Как снаряды, украдкой ловлю...
Ну а буря метёт, заметает,
Отгоняя шальную весну...
Может, кто-то, наверное, знает,
Что за тень на попутном ветру,
Раздувая пожарище Мая,
Улетает в зимы пустоту.
Метель
© Copyright: Иван Щёголев, 2007
Свидетельство о публикации №107033102613
Свидетельство о публикации №107033102613
Рецензии