Марине Цветаевой

Скольженье пасмурного дня
Сравнимо с лодкой,
В нём грусть спускается в меня
Твоей походкой.

И так, чем дальше - тем верней,
Мороз по коже.
Игрою строчек и перстней
Мир заворожен.

Тебе летать на помеле -
Пустяк и малость,
Как мне скитаться по земле,
Где ты скиталась.

Но мой язык полунемой -
Увы, не лучший -
Давно питается тобой,
Такой заблудшей.

Писала так же, как жила, -
Всегда мерцанье!
И вся составлена была
Из отрицанья.

Так страстно вниз с крутой горы
Толкала бренность,
Что выводила из игры
Всю современность.

Ты примеряла небосклон -
Как был он низок!
И превращался твой надлом
В извечный вызов.

В своём безумии мудра,
Неповторима!
Ты в каждом росчерке пера -
Одна, Марина!

Уходит в высь, и так всегда,
Душа поэта.
Один из нас, представь, - звезда,
Другой - комета.

Но после гробовой доски
Лежать бы рядом,
Отравленным одной тоски
Смертельным ядом.

Где нам на наши времена
В чаду пророчеств
Остались только имена
Без всяких отчеств.