Сметрь художника

Все чаще ты остаешься один,
Но этот факт тебя не тяготит.
В такие моменты, ты сам себе господин.
И тебя никто не переубедит.

Словно художник, что подходит к холсту,
Ты создаешь мир для себя:
Две реальности… ты идешь по мосту,
И не можешь решить, что важней для тебя.

Ты как будто творец, что рисует радость.
Мысли – кисть, а судьба – полотно,
Но неверный шаг, мгновенная слабость,
И дрогнет рука…ты рухнешь на дно.

Ты берешь кисть, но попытка напрасна.
Остановится время, накроет ночь.
Душа исчезает тебе не подвластна,
И никто уже не сможет помочь.

Потеряв смысл в жизни, ты берешь пистолет,
Ощущаешь холод ствола у виска.
Ты задал вопрос, но не ищешь ответ…
Ведь знаешь, что смерть близка.

Ты не пытаешься что-то менять,
Ты смирился, разорвал холсты.
Смерть придет, от неё не убежать…
Могилы вырыты, гробы пусты.

Картина – «смерть» , последний штрих,
Ты спускаешь курок, расправляешь крылья…
Кровь на холсте, беззвучный крик…
прости…