В тени старых навесов вино на розлив,
на засаленных прилавках продают салаку,
садясь в автобусы, прощаются не простив
те, кто скорбит не плакав.
В средине пути, разузнав маршрут,
слёзы, будто вспомнив, зовутся хлынуть градом,
и будешь рад, если дневник сожрут
мыши из подпола, и не важно, что идут парадом.
Чем дальше вперёд, тем слова, вроде «Я» и «Ты»,
сливаются всё более единым криком
будущего из кроватки напротив. И так киты
бросаются на берег, сыграть напоследок лунным бликом.
Кому не страшно смотреть вперёд,
кто видит жизнь из коридора, как дверь врача,
тот, поднимаясь, с собой берёт
мед.карту, одежду и номер, как телефон грача.
Надевая очки ,дабы этот кварц
не отправил в историю раньше часа,
рисую картину, и, провожая вас,
все же не прошу прощаться
В тени старых навесов вино на розлив...
© Copyright: Голиков Александр, 2007
Свидетельство о публикации №107032902097
Свидетельство о публикации №107032902097
Рецензии