Памяти Н. Рубцова

Так устроено, видно, на свете,
Жизнь возводит не всем пьедестал.
Это смертью он назван поэтом,
Это в смерти он признанным стал.

Но чем жил, и во что он не верил?
Что любил и о чём тосковал?
Как страдал он, считая потери? –
Разве знаем? А он ведь страдал.

Он был так беззащитен по-детски
И не смог себя вывести в свет.
Что ж, поэт – это имидж не светский.
(Если он не придворный поэт).

Кто-то скажет: и жил он без правил,
И гулял, и буянил, и пил…
Только что в этой жизни оставил
Это самый, кто правильно жил?

Суета всё. Лишь вечером воздух
Снова свеж, как бутоны весной.
И поэты молились на звёзды,
И поэты болели Луной.

Лунный путь – будто гать на трясине,
А трясина без края и дна…
Неприкаянны судьбы в России,
Как и, в общем, Россия сама.

Души загнаны в строгие рамки
И оставлены там до поры…
Сколько бездарей вылезли «в дамки»
По таким вот законам игры!

Но поэт не подвластен запрету –
Что ему их запрет, и указ!
Так случилось, что стих «Смерть поэта»
До сих пор актуален у нас:

Ты умри, и что хочешь простится!
Всё сумеем забыть и понять!
(Как обидно в курятнике птицам
Что какой-то там может летать!)

Будет памятник, речи, букеты,
Одного им понять не дано,
Что не может быть смерти поэта,
Если строки читают его.

Опадает листва на берёзе,
И летят над землёй журавли…

Дай-то Бог, чтобы чистые слёзы
Наши души очистить смогли.